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Lisons et écoutons « It's Midwinter » d'Oscar Wilde

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résumé

Les chiffres sont tous là : températures glaciales dans toute l'Italie, neige et vent.

L'hiver a pris possession de sa saison : et qui peut lui en vouloir ?

Chaque saison a sa propre robe et chaque mois sa propre saison.

Oscar Fingal O'Flahertie Wills Wilde, dit Oscar Wilde (Dublin, 16 octobre 1854 – Paris, 30 novembre 1900), étaitun écrivain, aphoriste, poète, dramaturge, journaliste, essayiste et critique littéraire irlandais de l'époque victorienne,représentant du décadentisme et de l’esthétisme britannique. Auteur de…Voir plus

Lisons ensemble :

C'est le milieu de l'hiver

C'est le milieu de l'hiver, les arbres sont nus
Sauf là où le troupeau se réfugie
Blotti sous le pin.
Les moutons bêlent dans la neige boueuse
Appuyez-vous contre la clôture. L'écurie est fermée
Mais les chiens tremblants sortent en rampant,
Ils descendent vers le ruisseau gelé. Rendre
Inconsolable en retour. Enveloppé dans un soupir
On dirait des bruits de charrettes, des cris de bergers.

Les corbeaux crient dans des cercles indifférents
Autour de la botte de foin gelée. Ou ils s'accroupissent
Sur les branches dégoulinantes. La glace brise
Parmi les roseaux de l'étang où le butor bat des ailes
et en tendant le cou, il ricane à la lune.

Un pauvre lièvre saute à travers les prés,
Petite tache sombre et effrayée
et une mouette perdue, comme une rafale soudaine
De la neige, il se met à crier au ciel.

C'est le plein hiver

C'est le plein hiver maintenant : les arbres sont nus,
Sauvez l'endroit où le bétail se blottit contre le froid
Sous le pin, car il ne s'use jamais
La livrée criarde de l'automne dont l'or
Son frère jaloux chaparde, mais c'est vrai
Au pourpoint vert ; le vent est amer, comme s'il soufflait

De la grotte de Saturne ; quelques fines mèches de foin
Allongez-vous sur les haies noires et pointues, là où le chariot
J'ai traîné le doux pillage d'un jour d'été
Des prairies basses, remontez le chemin étroit ;
Sur la neige à moitié dégelée, les moutons bêlants
Appuyez-vous contre les haies, et les chiens de maison frissonnants rampent
De l'écurie fermée au ruisseau gelé
Et je reviens inconsolable et manque
Les bergers braillants et l'équipe bruyante ;

Et au-dessus de moi, dans l'apathie qui tourne en rond
Les corbeaux croassants tournoient autour de la pile givrée,
Ou foulez les branches dégoulinantes ; et dans le marais les mares de glace craquent
Où le butor maigre traque parmi les roseaux
Il bat des ailes et tend le cou en arrière,

Et ça fait plaisir de voir la lune ; à travers les prés
Boite le pauvre lièvre effrayé, un petit point ;
Et une couture égarée avec son cri d'inquiétude
Vole comme une soudaine dérive de neige sur le ciel gris terne.