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Lesen und hören wir „It's Midwinter“ von Oscar Wilde

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Zusammenfassung

Die Zahlen sind alle da: eisige Temperaturen in ganz Italien, Schnee und Wind.

Der Winter hat seine Jahreszeit in Besitz genommen: Und wer kann es ihm verübeln?

Jede Jahreszeit hat ihr eigenes Kleid und jeder Monat hat seine eigene Jahreszeit.

Oscar Fingal O'Flahertie Wills Wilde, bekannt als Oscar Wilde (Dublin, 16. Oktober 1854 – Paris, 30. November 1900), warein irischer Schriftsteller, Aphorist, Dichter, Dramatiker, Journalist, Essayist und Literaturkritiker des viktorianischen Zeitalters,Vertreter des britischen Dekadentismus und Ästhetizismus. Autor aus…Mehr sehen

Lesen wir gemeinsam:

Es ist mitten im Winter

Es ist Mittwinter, die Bäume sind kahl
Außer dort, wo die Herde Zuflucht sucht
Unter der Kiefer zusammenkauern.
Schafe meckern im schlammigen Schnee
Lehne dich an den Zaun. Der Stall ist geschlossen
Aber die zitternden Hunde kriechen heraus,
Sie gehen hinunter zum gefrorenen Bach. Zurückgeben
Trostlos zurück. Eingehüllt in einen Seufzer
Sie klingen wie das Geräusch von Karren, die Schreie von Hirten.

Die Krähen kreischen in gleichgültigen Kreisen
Rund um den gefrorenen Heuhaufen. Oder sie ducken sich
Auf den tropfenden Ästen. Das Eis bricht
Im Schilf des Teiches, wo die Rohrdommel mit den Flügeln schlägt
und seinen Hals reckend, gackert er den Mond an.

Ein armer Hase hüpft über die Wiesen,
Kleiner dunkler, verängstigter Fleck
und eine verlorene Möwe, wie eine plötzliche Böe
Von Schnee fängt er an, in den Himmel zu schreien.

Es ist voller Winter

Es ist jetzt voller Winter: Die Bäume sind kahl,
Schützen Sie den Ort, an dem sich das Vieh vor der Kälte zusammendrängt
Unter der Kiefer, denn sie nutzt sich nie ab
Die farbenfrohe Livree des Herbstes, deren Gold
Ihr eifersüchtiger Bruder stiehlt, aber es ist wahr
Zum grünen Wams; Bitter ist der Wind, als würde er wehen

Aus Saturns Höhle; ein paar dünne Heubüschel
Legen Sie sich auf die scharfen schwarzen Hecken, wo die Wain
Die süße Plünderung eines Sommertages mitgeschleppt
Von den niedrigen Wiesen die schmale Gasse hinauf;
Auf dem halb aufgetauten Schnee die blökenden Schafe
Drücken Sie dicht an die Hürden, und die zitternden Haushunde kriechen
Vom verschlossenen Stall bis zum zugefrorenen Bach
Und wieder zurück, untröstlich und vermisst
Die heulenden Hirten und das laute Gespann;

Und oben in kreisender Lustlosigkeit
Die krächzenden Türme wirbeln um den matten Stapel herum,
Oder drängen sich die tropfenden Äste; und im Moor knacken die Eislachen
Wo die dürre Rohrdommel im Schilf wächst
Und schlägt mit den Flügeln und streckt seinen Hals zurück,

Und johlt, den Mond zu sehen; über die Wiesen
Der arme, verängstigte Hase hinkt, ein kleiner Fleck;
Und ein verirrter Seemann mit seinem ärgerlichen Schrei
Flitzt wie eine plötzliche Schneewehe gegen den trüben grauen Himmel.