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Lee y escucha el cuento "El albañil de Valtellina" de Gianni Rodari

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Resumen

Hola amigos y queridos amigos de su Francesca Ruberto

Giovanni Francesco Rodari, detto Gianni[1] (pronuncia Rodàri, /roˈdari/; Omegna, 23 ottobre 1920 – Roma, 14 aprile 1980), è stato uno scrittore, pedagogista, giornalista e poeta italiano. È l’unico scrittore italiano ad aver vinto il Premio Hans Christian Andersen (1970). (leggi ancora)

Hoy les estoy leyendo este cuento de hadas de un libro "Cuentos en el teléfono” por Gianni Rodari

leamos juntos

Un joven de Valtellina, al no poder encontrar trabajo en casa, emigró a Alemania, y fue precisamente en Berlín donde encontró trabajo en una obra de construcción como albañil. Mario -así se llamaba el joven- estaba muy feliz: trabajaba mucho, comía poco y ahorraba lo que ganaba para casarse.

Sin embargo, un día, mientras se ponían los cimientos de un nuevo edificio, se derrumbó un puente, Mario
cayó en la fundición de hormigón armado, murió y su cuerpo no pudo ser recuperado.

Mario estaba muerto, pero no sentía dolor. Estaba cerrado en uno de los pilares de la casa en construcción, y allí estaba
stava un po’ stretto, ma a parte questo pensava e sentiva come prima. Quando si fu abituato alla sua nuova situazione, poté perfino aprire gli occhi e guardare la casa che cresceva intorno a lui.

Era como si fuera él quien cargara con el peso del nuevo edificio, y esto compensaba la tristeza de no poder dar más noticias de sí mismo en casa, a su pobre prometida.

Oculto en la pared, en el corazón de la pared, nadie podía verlo ni siquiera sospechar que estaba allí, pero a Mario no le importaba.

La casa creció hasta el techo, se pusieron puertas y ventanas en su lugar, se compraron y vendieron apartamentos, se poblaron de muebles y finalmente muchas familias llegaron a vivir allí.

Mario le conobbe tutte, dai grandi ai piccini. Quando i bambini zampettavano sul pavimento, studiando i loro primi passi, gli facevano il solletico alla mano.

Quando le ragazze uscivano sui balconi o si affacciavano alle finestre per veder passare i loro innamorati, Mario sentiva contro la propria guancia il morbido fruscio dei loro capelli biondi.

Di sera udiva i discorsi delle famiglie radunate intorno alla tavola, di notte i colpi di tosse degli ammalati, prima dell’alba il trillo della sveglia di un fornaio che era il primo ad alzarsi.

La vita della casa era la vita di Mario, le gioie della casa, piano per piano, e i suoi dolori, stanza per stanza, erano le sue gioie e i suoi dolori.

Ed ecco che un giorno scoppiò la guerra. Cominciarono i bombardamenti su tutta la città e Mario
sentì che anche per lui si avvicinava la fine.

Una bomba colpì la casa e la fece crollare al suolo. Non rimase che un mucchio informe di macerie, di mobili infranti, di suppellettili schiacciate sotto cui dormivano per sempre donne e bambini sorpresi nel sonno.

Fu soltanto allora che Mario morì davvero, perché era morta la casa nata dal suo sacrificio.