Joyeux anniversaire Eugenio : 18 ans dans la joie, là où est toujours la joie

La tradition populaire et certains écrits célèbres décrivent les anges avec des ailes, comme des êtres divins dotés du pouvoir de voler, de planer dans les airs, comme les pensées, comme la grâce, comme l’Esprit Saint, comme la liberté.

Mais tous, y compris les Évangiles, attribuent aux anges des vêtements blancs, lumineux, étincelants, pleins de candeur et de lumière.

Et c’est ainsi que tu as souvent été rêvé.

Et c’est ainsi que nous pensons à toi.

Même aujourd’hui, alors que tu as 18 ans.

L’âge de la maturité, l’âge adulte, l’âge où l’on devient des hommes et des femmes.

Ces derniers mois, nous avons vu tes meilleures amies et tes amis les plus proches faire ce bond en avant, dans le pèlerinage de la vie, de cette vie dont tu n’as donné que quelques bouchées.

Il a été difficile, parfois impossible, de croiser le regard de tes pairs tandis que, péniblement, défilaient les photos souvenirs de leur enfance et que tu y étais ; pour eux, comme pour nous, ce fut un coup de poing dans l’estomac, presque une envie de se rebeller contre un destin triste, funeste, cruel, qui sélectionne certaines fleurs plutôt que d’autres. Quelle sélection cruelle : mais qui fait ces choix, qui désigne cette femme ou cet homme pour quitter la terre ? Est-ce un Dieu miséricordieux ou est-ce un type moqueur et ironique qui joue avec les sentiments ?

C’est la question que nous, parents de petits et jeunes anges, nous posons tous les jours : pourquoi choisir mon fils, ce qui est contre nature, au lieu de moi, vieux parent ennuyeux, qui avons déjà consommé au moins la moitié de notre existence ?

Pourquoi elle, pourquoi lui, avec toute la vie devant eux ?

La meilleure réponse que j’ai toujours trouvée est celle de l’entraîneur : le coach d’une équipe ne choisit-il pas les meilleurs éléments, les plus jeunes et les plus forts pour son équipe gagnante ?

C’est toujours ce que j’ai dit à Francesca aussi, qui, avec un regard incrédule et stupéfait, hochait la tête, triste.

Chaque matin, j’allume la petite flamme de l’ampoule en verre devant ta photographie, espérant que toi aussi tu allumeras ma flamme de vie, désormais affaiblie par mon existence riche d’expériences fortes, si fortes qu’elles m’ont plié.

Mais pas brisé : je suis toujours droit sur mes épaules, qui doivent rester solides pour supporter le poids de la croissance de ta sœur, encore adolescente, qui a hâte de prendre son envol vers une nouvelle vie, faite de souvenirs oui, mais de nouvelles expériences, oubliant les hôpitaux, les soins médicaux, la chimiothérapie et les aiguilles dans tes bras, trop jeunes et sans défense pour accepter tout ce que tu as dû endurer.

Ta mère et moi, l’apparente forte maman et épouse dont nous quatre sommes fiers et orgueilleux, sortons péniblement du tunnel noir et opaque qui nous a étreints ces quatre dernières années.

Mais il n’est pas facile de se débarrasser de la mélancolie, cette mort apparente dont beaucoup sont vêtus pour échapper à la vie réelle, peut-être trop crue et triste pour être vécue.

Il n’est pas du tout facile de se lever du lit le matin, sachant bien que l’on quitte la sécurité de la nuit, de l’obscurité, du silence, des rêves, pour la vraie vie faite d’incertitudes, de cruauté, de quelques minuscules et insignifiants signes d’affection, parfois construits de toutes pièces, mais qui durent peu dans le temps.

Il n’est pas du tout facile de réussir à affronter une vie sans ta vie, qui, par don du Seigneur, nous avait été confiée : on n’en comprend pas le sens, si la mort a un sens.

Et alors, tout est inévitable dans la foi, il est nécessaire de se plonger dans le sens des choses, pour comprendre, pour saisir. La foi t’ouvre une porte, à travers laquelle tu parviens à voir pourquoi la lumière éclaire ton chemin, pourquoi l’obscurité n’est pas meilleure que la lumière et pourquoi les silences font mal quand des mots d’amour remplissent le cœur.

Et tu comprends pourquoi Dieu est amour : c’est la solution à l’énigme. L’amour. Ce n’est qu’en regardant le crucifix et en comprenant pour quelle étrange raison cet homme d’environ 33 ans a donné sa vie pour ses amis et pour toute l’humanité, que l’on parvient à ouvrir l’esprit sur quelque chose de plus grand, d’incroyablement fou et de merveilleusement sublime qu’est l’amour.

Faire tout avec amour, faire tout par amour.

Et c’est ainsi que nous nous levons le matin, par amour pour Lussy, notre beagle qui comprend silencieusement notre état d’âme, fait son travail de chienne, renifle, remue la queue et lève la patte pour faire pipi, mais elle comprend, elle saisit.

Et alors le matin, elle aboie parfois, presque pour dire : « réveillez-vous, la nuit est finie, la lumière a vaincu les ténèbres »

Et alors je me lève, je lui donne son petit-déjeuner de croquettes et elle, avec un regard de gratitude et d’affection, me pousse malgré moi à descendre dans le jardin pour ses besoins, qui est peut-être plus mon besoin de prendre l’air.

La fraîcheur de l’air matinal donne à mes veines ce frisson de vie dont j’ai tant besoin, et je respire profondément comme si c’était ce dernier souffle de vie dont j’ai besoin.

Et je sens la vie couler en moi, tandis que le chien me rappelle qu’aujourd’hui est un autre jour, avec ses défis et ses dons.

La nature est ainsi : elle est là, immobile, à nous attendre, justement pour nous rappeler que la vie ne meurt jamais.