Ma lettre personnelle et humble à Dieu

Bonjour mon cher Dieu, je vous écris cette lettre humble et personnelle comme je ne sais que faire: de mon cœur.

J’espère que vous l’acceptez tel qu’il est, avec ses imperfections, avec ses erreurs, avec ses péchés, avec les faiblesses de l’être humain, comme vous le vouliez vous-même. D’être alors pardonné par vous, redressé, expurgé de votre douceur infinie et miséricordieuse, de votre père.

Le jour de mon 57e anniversaire, je vous remercie pour tout ce que vous m’avez donné: joies et douleurs, santé et maladie, mais surtout je vous remercie de m’avoir donné la paternité, au bon moment, au bon moment, juste au moment où vous étiez certain que vous pouviez accepter votre grâce.

Je l’ai compris, je l’ai compris, je l’ai accepté, avec une joie infinie, avec douceur, avec l’humilité qui me distingue.

Il était un homme, il était beau, il était en bonne santé. Je n’arrêtais pas de vous remercier, dans toutes les langues, de toutes les manières qu’un être humain peut faire.

Voici le deuxième prix: ma mariée et moi tremblions sur l’issue de l’échographie. Femme.

Oh, bon Dieu: vous avez regardé avec des yeux tendres cet enfant qui, bien que pécheur, vous avez inondé de votre grâce. Oh bon Dieu, je ne trouve pas de paroles et de gestes pour te louer et te remercier.

La grâce du Seigneur a envahi ma maison, et nous a fait une table solide sur laquelle chaque jour nous servions notre Eucharistie aux enfants et à nous, parents choisis plus tard dans la vie. Mais rien n’est impossible à Dieu.

Quand notre navire a navigué dans la mer tranquille de la vie quotidienne terrestre, voici la tempête, la tempête, la mer agitée d’eau que, en un clin d’œil, nous ont aspirés dans un vortex que nous ne connaissions pas, nous ne savions même pas qu’il existait.

Hôpital, tumeur, opérations chirurgicales, chimiothérapie, une envie d’enfants, même de nouveau-nés, accrochés à l’espoir à travers une canule cachée dans le bras, encore trop petite pour accepter une aiguille mince et piquante.

Et dans leurs sourires, dans le sourire constant d’Eugène, j’ai vu votre visage, le visage saupoudré de sang de votre fils alors qu’il arrive à l’échafaud recherché par son frère, j’ai aussi vu votre impuissance et votre souffrance face aux horreurs et aux erreurs humaines.

Et en même temps que la pluie a montré votre fragilité et vos pleurs, j’ai réalisé que vous attendiez à bras ouverts vos enfants, tous vos enfants, que vous aviez choisi d’être proche de vous, comme un père qui se chamaille une caresse d’affection de son fils, un baiser d’adieu de son bien-aimé.

C’est la poésie de la vie, c’est la mer dans laquelle nous naviguons.

Serré, uni les uns aux autres, prêt à affronter la tempête quand elle nous attrape sans préparation, jamais distante afin de ne pas subir le froid de la mort, de s’aimer comme Dieu lui-même nous aime, toujours et de toute façon, inconditionnellement.

Cher bon Dieu, vous obtenez beaucoup de demandes, tant de recommandations, tant de rappels que vous ne pouvez même pas vous dépêcher; mais dans un moment libre, écoutez cette petite complainte de ma part, de joie et de douleur, et de gratitude.

À travers mon fils Eugène, notre fils Eugène, vous m’avez appris le silence. Dès son dernier anniversaire le 29 août 2020 pour les deux mois qui l’ont séparé de vous, il a toujours écouté votre voix; de temps en temps dans son sommeil heureux et doux, je l’ai vu bouger ses lèvres, en parlant à l’air, le dernier air que vous lui avez donné, en attendant le printemps qui l’attendait peu après.

Il m’a appris la gratitude: dans nos prières du soir, Eugenio a remercié la Madone de lui avoir donné un autre jour, et l’a suppliée de donner de la joie et de la sérénité à tous les enfants, aux autres enfants. Il pensait d’abord aux autres, puis à lui-même. Il n’était pas “normal” qu’un jeune de 14 ans soit si désintéressé, mais dans ce discours, il y avait les notes de musique de votre voix.

Et tout cela a signifié qu’aujourd’hui, avec ma barbe blanche où chaque cheveu raconte une histoire, je dois vous demander, humblement, de me pardonner une fois de plus et de m’accorder la grâce de voir dans les yeux et dans le sourire de Francesca le regard vers la lumière éternelle qui appartient déjà à Eugenio.

Que le vôtre soit fait, pas le mien, le fera.

Avec amour, votre Remigio